I (sobre la felicidad)
Gracias al cine y a la televisión que he visto, gracias a todas las novelas y los poemas y los ensayos que he leído en mi vida, acolchada pero ansiosa ─como las vidas vistas y leídas, la mía se desarrolla también en una paradójica tensión hermética que mana de la combinación de la emoción desbordante (pulsiones del personaje) y de la protección material de la clase media (límites ficcionales)─, sé lo que es la felicidad, y a veces consigo experimentarla de forma consciente y fulgurante: esa sensación que para la mayoría es solo una sombra recuperada siempre desde el pasado, es barro real y presente sobre mis hombros, frío y contundente, tan contundente que te vuelve loco. Si buceas en todas esas vidas, en las de las películas y las novelas y los poemas, y las suspendes, si les quitas el oxígeno, si las dilapidas con un cargamento de barro viscoso y extraes su más fina luz, que sería casi como la voluntad de la que Schopenhauer hablaba, obtienes la reducción absurda de todas las pasione